Se lasă fumul victoriei tale.
Îmi traversează ca un ultim batalion
Liziera de păr ridicat
Pe mâini, ceafă şi sprâncene. Stăruitor.
Se confundă cu cel rece-argintiu
Al ţigării de mai devreme.
Duc două-trei degete la ochi.
Nici ele nu fac diferenţa.
Mai aprind încă una.
Dulce confuzie.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu